As pessoas apaixonadas, em geral, se tornam impacientes, perigosas. Perdem o senso de perspectiva. Perdem o senso de humor. Ficam nervosas, tornam-se chatas, psicóticas. Podem virar assassinas.
Charles Bukowski
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Pássaro azul
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Então queres ser escritor ? - Bukowski
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Quatro e meia da manhã
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Poema nos meus 43 anos
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uma palavrinha sobre os fazedores de poemas rápidos e modernos
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Outra Cama
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Um poema de amor
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Já morreu
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Encurralado
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Confissão
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ignis fatuus
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Sorte
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provaremos as ilhas e o mar
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castanho-claro
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estar sozinho
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cometi um erro
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olá, como você está ?
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notificação
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a escapada
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garotas de meia calça
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velho limpo
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99 para um
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dama melancólica
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os garotos da praia
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sobre dor
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nunca olhar
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desabrigado como a tarântula
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foi só há pouco tempo atrás
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tão louco quanto sempre fui
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qual é a utilidade de um título?
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um poema para o engraxate
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meu velho
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garotas calmas e limpas em vestidos de algodão
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os aliens
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o jeito que isso é
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quando me penso morto
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alma
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para Al
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subindo o rio amarelo
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21
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22
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23
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24
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25
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aprisionado
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show bizz
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noite de Natal, sozinho
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A Índole da Multidão
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Estilo
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O chuveiro
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como uma flor na chuva
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cancêr
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Nirvana
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28
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29
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30
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vulgaridade
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agnóstico
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chopin bukowski
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32
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33
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Sem Combustível
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Não quero Cleópatra
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Bruckner
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Para Jane Cooney Baker, morta em 22/01/1962
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Não se sente sob a macieira com ninguém além de mim
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Resposta a um estudante do segundo ano da Filadélfia
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Bem morto
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de vez em quando
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