Der Abend ist mein Buch.
Ihm prangen die Deckel purpurn im Damast;
ich löse seinen goldnen Spangen
mit kühlen Händen, ohne Hast.
Und lese seine erste Seite,
beglückt durch den vertrauten Ton,-
und lese leiser seine zweite,
und seine dritte träum ich schon.
(w/15)
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