Cortusinni

Si le passant perdu venait poser ses yeux

Au hasard de ses pas sur mon esprit muet,

Il n'en retirerait qu'un écho merveilleux

Un écho de silence, de mots assassinnés.



Quand la bouche se tait, c'est la plume qui vit,

Comme un bout d'écrivain, comme un persécuté

Elle doit réveiller et les sens endormis

Et les derniers martyrs d'un peuple emprisonné.



Si j'ai longtemps parlé, sans doute trop parfois,

C'était par peur et par paresse du papier.

Mais aujourd'hui je sais, donc je ris aux éclats

Et c'est là le seul cri qu'on me verra me pleurer.