Harry era preto no branco, era um pilar inabalável no meio do caos; era tintas, tatuagens e uma marca à ferro em minha pele. Ele era neve e o significado literal do bater das asas de uma borboleta numa teoria clichê. Ele era tudo, na parte mais instável dos meus dezesseis anos mal vividos. E eu estava à deriva.
"Não posso continuar me encontrando com você", aquela não era, provavelmente, uma maneira aceitável de iniciar uma conversa. Louis pareceu pensar assim também, se é que suas sobrancelhas arqueadas significavam alguma coisa. "Ora, que maneira de quebrar meu coração, Harry Styles." "Não, não é que eu esteja terminando...
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