Description
" Nos plus grands malheurs naissent de nos passions et de nos discordes " Joseph Fouché - Elle est ... Morte... Son regard était vide... vide de toute émotion, l'air absent il continuait de murmurer : Elle est... morte ! - Mais qui est morte ? lui demanda Loki abandonnant sa tasse de thé sur la table. Stendhal fut pris d'un rire spasmodique. Loki ne comprenait pas encore, il le voyait dans ses yeux. Les autres non plus ne savaient pas encore. Il se laissa choir sur une chaise en face de Loki. Pourquoi n'essayait-il pas de comprendre ? Il se sentait incapable de prononcer son nom, c'était encore trop dur... Une dure réalité. Une main sur sa mâchoire, les lèvres tremblantes, le regard à présent terrifié ses jambes se compulsaient, sous le regard inquiet du détective. - Calmez-vous Stendhal et expliquez moi ce qui s'est passé ! ...
- Intro -
