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In una fredda e caotica New York uno scrittore si ritroverà a rimembrare le proprie avventure di gioventù.
Pazzi e spericolati, descrive se stesso e i suoi amici con cui in fin dei conti condivise solo pochi mesi della sua giovane vita, ma che da quel settembre non lasciarono mai la sua anima.

Storie futili, chiacchere colorite, caffè amari e finestre sporche.
La sua vita si trasforma ogni momento in un tormentoso strazio, e le sue mani continuano ad essere sporche di inchiostro nonostante l'avvento ormai datato del ventunesimo secolo, ma quelle piccoli parole nere che si stagliano sulla bianca distesa sono sempre state il punto cardine di ritrovo della sua anima.
I ricordi sciamano prima o poi, e la paura di non poter più ricordare il colore dei loro occhi e la bramosia della loro voce lo angosciano così tanto da convincerlo ad alzarsi dalla scrivania di un candido ufficio da impiegato e trascinarsi svogliatamente fino a casa dove con penna in meno inizierà la loro biografia, la sua e quella delle anime che viaggiano con lui, sia quelle che incontró diverse volte nel suo nuovo e sobrio cammino ma soprattutto quelle che può vedere solo alzando il volto al cielo sperando di scorgere un regno governato da un Dio in cui ha smesso di credere.

Nessun uomo ucciso e nessun detective per questa storia.
Nessun amore, ma qualche futile infatuazione, che porterà a cuori spazzati, brevi disguidi e occhi neri.
Nessun genitore, si sentivano troppo grandi per parlare con mamma e papà, ma molti di loro finirono a piangere accoccolati ad essi e riscaldati da un camino di marmo, mentre altri non hanno mai potuto rivedere i loro vecchi.
Solo una comitiva, spensierata e festaiola, che finirà con lacrime, sangue e tragedie.
Nessuna speranza.
Erano soli.
Ed erano giovani.