Pure de croqueta a las finas hierbas

—¿Y que le dijiste?
—Que podría ser una pecadora tortillera muerde almohadas, que seguramente tendría cinco jodidos dedos de raíz en el pelo , que también debería avergonzarme de mi nombre porque llamarse Croqueta no puede ser normal, pero no iba a pudrirme sirviendo cafés toda mi vida.
Ella sabía a la perfección que el chico estaba horrorizado por su lenguaje, y a pesar de eso no iba a callarse.
—¿Y entonces?
—Entonces cogí las llaves de mi caravana de la caja registradora, mis quince pavos de propina y me largué de allí.