Пролог

Мы росли в одиноком доме посреди леса и называли его приютом. Затхлое местечко, где мрак и пыль впитались в стены, а дождь шёл шесть дней в неделю. Никто не называл это место домом, мы тут не рождались, но родители нас тут бросили. Бедные сироты, оставленные на попечение нескольким взрослым, которых мы называли учителями. Думаю, это слово не должно внушать страх, но я его боюсь и по сей день. Помню их жадные глаза в те дни, когда нас обучали охоте. Помню, как я стал охотником...