Description
Alcool. Haine. Insultes. Violence. Sang. Solitude. Mort. Je n'ai jamais aimé faire des choses contre ma volonté. Je n'ai jamais aimé être obligé de faire quelque chose. Or, je suis né contre mon gré. J'ai toujours eu du mal à trouver la motivation de vivre. A l'adolescence, je me suis mis à écrire. Et comme tout grand artiste qui se respecte, mon rêve était de rejoindre le club des 27. Le club de ces artistes morts à 27 ans. 27 ans de rires, d'amour, d'amitié, de joie, de réussite, de passions, de rêves. 27 ans de vie. 27 ans de souffrance, de bagarres, de sang, de peine, de douleurs, de regrets, de remords, d'échecs, de frustration, de mensonges, de cauchemars. 27 ans à souhaiter la mort de mon père ou de la mienne. 27 ans de conflits, d'apprentissage, à se battre dans tous les sens du terme, à maintenir sa tête hors de l'eau, à chercher un sens à sa vie. 27 ans à écrire. Cette histoire a failli s'appeler "Tuer le père" ou "vivre de mes maux".
Je me souviens
