Le Bus

Mes mots ne sont pas dociles. ils sortent comme ça, sauvages. Ils virevoltent comme les feuilles d'automne emportées par le vent, comme le reflet de flocons de neige tombant à travers les yeux d'un enfant. Ils sont poétiques, magiques. Ce sont des animaux, ce sont des animots.

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poèmes, textes, réflexions... ce livre est un aperçu du bordel poétique qu'est mon monde