(Non) La mia casa

Quando si perde qualcuno, tutto ciò che si è in grado di vedere è sangue. Sangue sulle mani.

Ce n'è troppo. Troppo, troppo sangue.

Ma la quantità che preoccupa, non è tanto quella del rosso. È quella delle mani intinte di quel colore.

Tra carnefici non ci si ostacola. Ognuno rimane in silenzio, e copre il delitto dell'altro.

Si annuisce. E si va avanti.
Si annuisce. E ci si nasconde.
Si annuisce. E si procede.
Si annuisce. E si sorride.
Si annuisce. E si riesce a vivere in pace.

Finché non arriva qualcuno che dice "no".

Che non rimane in silenzio.

Che non copre i delitti degli altri.

E che non ignora il sangue che vede.

Qualcuno che, quel sangue, non lo nasconde: lo vendica, torturando i corpi che ne sono sporchi.

Quando si perde qualcuno, tutto ciò che si è in grado di vedere è sangue. Sangue sulle mani.

Perché non si può più annuire, per vivere in pace:

Non c'è più pace senza quella persona.

E non ci sarà pace finché tutto quel sangue non riprenderà vita.

E se quella persona non può tornare in vita fisicamente, lo farà attraverso la morte di chi l'ha uccisa.