Préface

|→ Recueil de poésie |

Ces pauvres textes sont fanés, mais bien moins que leur auteur. Eux, ils ont encore une vie, presque immortels sur ce support numérique. Eux, ils vivront encore des heures, à être lus et à être parfois commentés.

Eux, ils ont encore une vie et encore des heures à passer ; moi, le temps me rattrape et m'égorge. Mon inspiration, mon talent, mes mots, mon encre, mon envie, ma motivation ; tout ce qui faisait mon sang coule au sol et se fond dans l'air.

Je n'ai pas été épargné, même si par l'ère actuelle on aurait pu sûrement me guérir. Hélas, l'amour est une maladie vaine, une lutte contre son destin, à vrai dire à trop aimer je me suis fané.

À l'automne telle une feuille je tomberai.