آنسة كَاتانا، كانُوا يلقبونها بهَذا لأنها حَادة جدا لدرجة لا أحد يَقترب منها و لأنها تَمتلك عينَان حادتان تُشبهان في حدتهما سَيف كاتانا مسلُول. نظارة على أعينها السودَاء و علامات كَاملة فِي أوراقها و قدرات عقلية عَالية. أما هو ؟ ضَمادات على وجهه وليَالِي في السجون إلا أن الجمِيع كانوا يعلمون عن مَدى هدُوئه فجأة ورُقي ألفَاظه و أفعَاله حين يكون مع هِيرَاتا هيرُو.. فإذا كَانت هي الكَاتانا، هو غمدُها.

ِنــزاعٌ عــلى نـادرةٍ نـفيـسةٍ فـي مــزادٍ للنّـخبـة، أفـضى إلـى رِهـانٍ نـزقٍ بـين سـليلـيّ عائـلاتٍ نـافـذة ، فـليلـةٍ ظـنّاها تـوّلي مـع الفـجر. غـير أنّ الصُـبح القريــبَ يُـسفرُ عـن غوائـلَ سـياسيـة ومـكائد عـائليـة ، ينقادان مـعـها إلى صـراعٍ لـم يرتضياه؛ وحـين يـلتقيـان مُجددا، يـكون الأوانُ قد فـاتَ عـلى إحياءِ البِدايات، ففي ميدانِ الحرب، وَقفا عـلى طـرفي نقيـض.

إليزا غارفاني كانت كل سنة تفوز بلقبين..الإيطالية المفضلة في مواقع التواصل الإجتماعي و كأس سباقات الأحصنة.. لهذا إهتمامها في الحياة كان لا يتعدى الأمرين.. ثم فجأة في صبيحة صيف إيطالي حار ظهر على عتبة منزلهم شخص كانت قد دفنته مع ماضيها أسفل حديقة ورودها.. راكبة خيول..سيدة الورود..و الإيطالية المفضلة لهم بيلادونا..ثم هناك الرجل الذي حولها من وردة لطيفة لوردة سامة..

في قلب رجلٍ هُزم بصمت الفقد، حيث صارت الذكرى وطنًا لا يغادره، يعيش بين ظلال امرأة رحلت بلا وداع. يحتفظ بها في صمتٍ قاتل، كأنه يخشى أن ينكسر أكثر لو نطق باسمها. وعلى هامش هذا الألم العميق، تقف فتاة لا تطلب إلا أن تكون له ملاذًا هادئًا، حبًا لا يُعلن، نغمة خفية في أغنية قلبه الحزين. تحبّه بصمتها، بحذرها، تزرع في روحه يأسًا جديدًا. لكنه يوقظ في داخله نورًا لم يعرفه من قبل. في عالمٍ حيث الصمت أبلغ من الكلمات، والحزن أقرب إلى العشق، يلتقيان ليحاولا معًا أن يعيدوا للحياة لونًا، ولو كان شاحبًا. هل يمكن لقلبٍ محطم أن يحب من جديد؟ وهل يستطيع الحب أن يُداوي جرحًا لا يندمل؟

ذات مساء تآمرت فيه السماء على حزنها، وجدت فتاة مثقلة بالاكتئاب نفسها تسير نحو قدر لم يكن في الحسبان؛ رجل بسيط يبيع الورد، لكن عينيه تخبئان فصولًا من الحنان لم تعرفها من قبل. ومن أول زهرة قُدّمت لها لا كزبونة بل كروح ضائعة، بدأت رحلتها نحو اكتشافه. لم يكن الحب خاطفًا، بل كان كالمطر الإغريقي، يتسلل ببطء، ويغمر الأرض العطشى بشغف صامت. ..... جميلاتي، الأشعار داخل الرواية هي ملكي بالكامل 🎀

في ظلال الليل البهيم، حيث تهمس الريح بأسرار لا يفهمها إلا من كان عاشقًا للحزن، تنبعث قصصٌ لا تُروى إلا بين سطور الألم. هناك، حيث تتراقص الأشباح على أنغام الذكريات، تتشابك أرواحٌ غارقة في صمتها، تلتقي بين حنايا زمنٍ لا يرحم. هذا المكان ليس فيه إلا الشعر المكسور، والقلوب التي تصارع الموت كل يوم لتبقى على قيد نبض واحد. أنا شاهدةٌ على تلك القصائد التي ماتت قبل أن تُقال، وعلى حبٍ وُلد ليجد نفسه محاصرًا بين رماد الفقد ورائحة الاشتياق. في هذا العالم، لا يموت الشعر، بل يحتضر في صمتٍ، ويحكي بصوتٍ لا يسمعه إلا من رحلوا بلا عودة. جميلاتي، الأشعار داخل الرواية هي ملكي بالكامل 🎀

في شمالٍ لا يعرف الرحمة، وسماءٍ لا تمطر سوى الثلج والموت، انبثق الوريث من قصة حُبٍّ لم يُباركها أحد، ودمٍ لا يُغسل حتى بالثلج. ولد في بيتٍ يتنفس الكبرياء، حيث الرجال لا يبتسمون، والنساء يولدن كي يُمحين من الذاكرة. كان صمته أشد قسوة من السلاح، ونظراته تشبه أباه، لكنها تحمل وجع أمٍّ لم تُكمل حكايتها. هو الوريث الذي كُتب له أن يرث الخطيئة قبل السلطة، والبرد قبل الندى، أن يعيش بين أطلال عائلةٍ فقدت إنسانيتها، ويعيد كتابة تاريخها، لا بالحبر بالدم

في قريةٍ هادئةٍ من تلال توسكانا، حيث البيوت الحجرية تحفظ الأسرار أكثر مما تحفظ البشر، وحيث تغفو الشمس فوق الكروم كل مساء كأنها تتعب من تكرار الوداع. كانت هناك شجرة رمان واحدة، تقف في حديقة منزلٍ قديم، كأنها تعرف شيئًا لا يجرؤ أحد على قوله. هناك، تبدأ الحكاية. تصل إيلينا موريتّي إلى القرية هاربةً من ضجيج حياتها، تبحث عن شيء لا تعرف اسمه ربما هدوء، أو ربما نسخةٍ أخرى من نفسها لم تُرهقها المدن. لكنها تجده في رجل. رجل لا يشبه البدايات أبدًا. لورنزو فيتالي، يعيش في ذلك المنزل منذ سنوات، وحيدًا، كأن الزمن نسيه هناك. صوته منخفض، نظراته طويلة أكثر مما ينبغي، وكل شيء فيه يقول. لا تقتربي. لكنه لا يبتعد. تبدأ بينهما أحاديث عابرة، تحت شجرة الرمان، عن الطقس، عن الوقت، وعن الأشياء التي لا تعود. لكن شيئًا خفيًا ينمو، ببطء، بهدوء وبخطرٍ لا يُرى. في كل مرة تقترب منه، كانت إيلينا تشعر وكأنها تمشي نحو شيءٍ تعرف نهايته، لكنه جميل بما يكفي لتكمله. وفي كل مرة ينظر إليها، كان لورنزو يرى عمرًا كاملًا لن يكون له. وحين تبدأ شجرة الرمان بالإثمار قبل أوانها، يدركان أن ما بينهما ليس مجرد شعور عابر، بل نشيدٌ قديم، يُعاد عزفه ولو كلفهما ذلك ما تبقّى منهما.

هي، ابنة عائلة أرستقراطية، محاطة بكل شيء إلا الحياة. فتاة لا ترى الألوان، عالقة بين جدران قصر لا يشبهها، وبين صفحات الكتب التي تعطيها عالماً لم تعشه يومًا. وهو، رسام اعتاد أن يحبس الحياة في لوحاته، يطارد الألوان على صهوة جواده، ولا ينتمي إلا للحرية التي يصوغها بيده. لم يكن بينهما شيء مشترك ... حتى تلك اللحظة على الاقل. تلك التي وقفت فيها وسط المروج، بقلب يجهل ما يعنيه أن يخفق حقًا، وعينين لم تلمحا يومًا لون السماء كما يراه هو. وتلك التي وقف فيها أمامها، بعينين تحفظ كل الألوان، لكنه لم يرَ يومًا لونًا يشبهها. ربما الحياة مجرد أنفاس متكررة ... حتى يأتي شخصًُ ما يجعلك تتنفس لأول مرة.

"لم تكن خلاصه... بل الخطيئة التي توسل تكرارها" " لا نُولد بريئين... نُخلق بأسنان جاهزة للنهش." في عالمٍ يحكُمه الظلام، حيث الولاء يُباع والدم يُورَّث، لا أحد يبقى بريئًا طويلًا. لم تكن الضحية، ولا حتى الناجية - بل كانت ما تخشاه العوالم المظلمة حين تغفو... وحين استيقظت، لم ينجُ أحد. الحب ليس خلاصًا، بل خطيئةٌ تُرتكب عن وعي، وكل من تجرأ على الشعور دفع الثمن كاملًا،فالحرب هنا بدأت قبل أن يُولدوا.. ستنتهي بهم -إن انتهت أبدًا.