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En las calles de la CDMX y el Estado de México, donde la línea entre la ley y el hampa suele difuminarse con la misma rapidez con la que cambia un semáforo, nadie pronuncia el nombre de El Tri hablando de fútbol. Aquí, la verde es otra cosa: es el color de los fajos de billetes que se cobran por derecho de piso, el tono de los uniformes clonados que usan los falsos retenes en las autopistas y la sombra bajo la cual opera una de las células delictivas más violentas del Valle de México. Mientras el país se prepara para la euforia mundialista, los hombres de este cártel urbano juegan su propio partido en las esquinas más oscuras de la periferia, donde la única regla del torneo es que el silbatazo final lo da una ráfaga de cuerno de chivo.