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El viejo recuerdo,de aquella roca; El chirrido de un coche. La mirada de alguien intentando retarte. Personajes. Imitaciones de Bukowski por doquier. Copias de copias de copias. Eso somos. Y aún hay quien se cree original. Ilusos. Inocencia desquebrajada por el primer amor. Y por el segundo. Y por el tercero... Al final te conviertes en una hija de puta. Y te miran por encima del hombro cuando dices que ya les tocará, ya. Yo qué sé, no creo en la gente buena. Los únicos de corazón puro son los niños, y por alguna razón que desconozco; los aborrezco. ¿Gente de alma pura? Gilipolleces. Esos son los peores. Nadie te va a preguntar qué tal estás porque le interese. No te equivoques. Lo hacen para mantener su conciencia limpia. No escuchan la contestación, no escuchan "bien", o "mal", no saben ni lo que quieren para su vida, ¿cómo pretendes que les importes lo más mínimo? Mi madre es de alma pura. Por ejemplo. Es de ese uno por ciento que se mantiene oculto entre la mierda del sis